(Conto): AQUILO QUE NÃO SOMOS

WILLIAM NETO escreve a seguinte carta num papel de caderno solto e com uma caneta azul:

Não somos brancos nem orientais

Não somos um barco à vela a seguir

Nem carteiros para levar mensagens

Não somos ricos

Nem miseráveis

Não somos nem o bem nem o mal

Não somos negros

A beleza não está em nós

Nem a alegria

Somos a maioria da minoria

Não falamos e nem escrevemos corretamente

Não somos visíveis

Às vezes totalmente descartáveis

Às vezes totalmente inúteis

Não temos o amor

Ele raramente nos visita

Não temos a sabedoria de dar atenção a quem está do nosso lado

Somos solitários

Às vezes autodestrutivos

Drogados de drogas legais

Estas palavras são para dizer o que não somos

Ainda assim somos incompetentes e fugimos do título

Eles não acreditam que podemos fazer

Dizer que existem milhares como nós

Sem voz

Sem atitudes que realmente contam

Sem aquilo que sonhamos

Não somos doentes terminais

Mas temos uma doença sem cura

Às vezes somos piegas

Não fazemos sexo com quem gostamos

Apenas com prostitutas e garotos de programa

Não temos sorte

Não ganhamos nenhum jogo

E eles riem de nós

Falam pelas costas de nós

Temos vontade de terminar com tudo

Por meio de qualquer maneira indolor

Mas não somos corajosos

Não somos vítimas

Não somos testemunhas

Não somos aqueles que têm certeza

Não pertencemos a nenhum filme

Não somos os heróis

Nem mesmo os coadjuvantes

Somos talvez os figurantes no fim da rua, lá longe, que ninguém percebe

Ninguém nos apoia

Ninguém nos ouve

Não somos indivíduos diferentes

Não criamos nada

Somos artistas em reinventar

Não somos aqueles que especulam

Não somos aqueles que escrevem as letras para as músicas bacanas

Não falamos outras línguas

Não conhecemos outros países

Não somos calmos

Não temos um raciocínio linear

Já não sabemos de nada

Há dez anos, tudo poderia dar certo

Daqui a dez anos o que está dentro de nós será o mesmo e o que nos rodeia será pior

E por fim, não somos originais.

A esperança se foi pelo ralo no meu banho pela manhã

E é tarde demais para tudo...

Ps.: A resposta não está na cabeça daqueles que se julgam saber de tudo

Está naqueles que se identificam com uma só linha.

William Neto suicida-se deixando a carta sobre seu corpo, mas ao fim, uma leve brisa leva o papel até uma poça de água, a tinta da caneta se espalha e ninguém saberá quem foi William Neto. Absolutamente nada.

(Gilberto Caetano)